03 décembre 2015
Décembre, le mois festif
Déjà décembre, j'ai peine à croire. Des jours paisibles. Depuis la pierre au rein, précédée de sang dans l'urine, mon attention est tournée vers moi-même littéralement, non pas littérairement comme je me le disais depuis quelques années. Concrètement, cette nouvelle assiduité aux exercices.
Aujourd'hui, avec cette monitrice nouvellement découverte, quarante-cinq minutes au lieu de trente, avec exercices au poids et haltères. Haltères d'une livre seulement n'est-ce-pas mais certains muscles se réveillent ... avec douleurs qui s'en suivent! Rien de spectaculaire mais c'est un bon début.
Je savoure chaque jour le fait d'avoir mes livres sous la main. Et découvre certains dans mes rayons, au hasard des nouvelles lues, comme des trésors cachés. Comme par exemple, «Paris est une fête» d' Ernest Hemingway, non pas chez Gallimard mais dans un recueil de France Loisirs. Et je repense à la maison que j'ai visitée à Key West de l'auteur. Même Lui a envie d'y retourné.
Aussi, maintenant je ne me perd plus, Claude est le fils de François, chez les Mauriac. Il me reste les Dumas à démêler.
Travail de préparation à l'envoi des cartes de voeux avec la Relève. Chaque année c'est fastidieux.
J'ai décidé du menu pour l'anniversaire d'un de mes frères ce dimanche. Pour samedi d'après, pour l'autre frère, ce n'est pas le menu qui est difficile à composer mais la confirmation des invités. Complication prévisible vue la vie trépidante des jeunes adultes, nièces et fils, doublée des festivités du temps des fêtes. Enfin, je ne m'en plains pas trop, ce sera ma dernière obligation de réception, contrainte que je me suis imposée moi-même.
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