23 novembre 2001
Harry n'a pas encore rencontré Sally
Je n'ai pas travaillé, seulement terminé ce qu'il y a à faire, pour pouvoir partir vers mon nid. Je suis lasse mais ma journée n'est pas encore finie. Un dernier client à voir, fêter la Ste-Catherine avec les scouts. Pour eux d'ailleurs, je viens de faire une descente au marché du coin pour acheter des croustilles et des boissons!
On m'a déjà demandé ici: "Qu'est-ce qu'il y a d'envoûtant dans ce nid?" Je dirai qu'il n'y a rien, et cependant tout. Rien parce que nul magicien, Harry ou un autre, n'est venu chez Sally. Rien n'est magique donc, pas de trésor, pas de poudre d'or. Seulement des murs ordinaires, des meubles récupérés de toutes parts, des marques et blessures laissées par des occupants précédents. Là, les gouttes de peinture non essuyées, ici, la porte tordue du foyer. Au fond de la cour, une niche sans son chien. Devant, le ciment brisé, à droite une porte de clôture qui baille, à gauche, un parking au pavage usé. Ce n'est pas un chalet construit de bois noble, ou même solide. Ce n'est pas une maison avec style. Ce n'est qu'une boîte d'allumettes plantée dans un hameau, grise au milieu de ses semblables toutes blanches.
Mais au-dessus du foyer, il y a cette caricature faite en 1997 par un artiste de rue qui a très bien saisi le portrait de mes fils. Je me suis toujours demandée qui héritera de ce tableau quand je ne serai plus. D'ailleurs, quand ce tableau fut accroché, la maison est devenue mon nid instantanément. Il y a aussi cette table de café en verre et osier, vestige de mon premier salon d'il y a vingt-trois ans. Et cette table ronde, seul avoir qui me reste de ma première entreprise. Que sont devenus tous ces employés que j'ai engagé et remercié, assise à cette table?
Il y a aussi le silence, un silence apprivoisé et non sauvage. Il y a aussi le feu de bois qui fascine toujours. Et les noix que l'on grignote. Et la paix, une paix négociée avec soi-même. Il y a de ces riens qui disent tout. Il y a de ces riens qui nourrissent et qui dynamisent.
Dans cet antre, je dépose armes et armures, rêves et projets. Je fais mes projections de vieillesse, je me remémore ma jeunesse. Entre jeunesse et vieillesse, je suis ce que je suis tout simplement.
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